卢卡正坐在沙发上一根又一根地抽烟，烟灰缸里已经积满烟蒂，他听着厨房做饭的动静，终于觉得安心了些。
但是他很怀疑王雨霁做的东西到底能不能吃。一个堂口老大真的会有空有心做饭吗，这种世纪难题似乎需要他的胃来揭秘。
王雨霁回程路上说是要做顿饭犒赏他，他就满腹狐疑，觉得王雨霁想整他。不过他抽烟抽得这么厉害，还是因为白天杀人的事，他好像必须靠这种方式来缓解压力，否则他就会陷入其中，今晚上他就会失眠到白天，眼前都是那些人死去的僵硬模样。
“怎么抽这么多烟，我还以为着火了。”王雨霁假模假样地咳了几声，好像厨房里的油烟都没他的烟草呛人。
“我还以为你把厨房点着了。”卢卡也嘴上不饶人。
“不识好人心。”王雨霁把烟抽走，摁熄之后又带着卢卡往厨房去。“端出去吧。”
卢卡看着一桌子琳琅满目，有些傻眼。“你真会做饭？”
“对啊，我小时候都是自己做饭的，不然等着饿死？”
卢卡哦了声，好像问了不该问的，他转移起话题。“这些菜都是中餐？”盘子里的菜和他在唐人街见到的不太一样，没有左宗棠鸡，也没有炒面，更没有幸运签饼。
“中国人做的不叫中餐叫什么。”王雨霁把筷子递给他，“你会用筷子吗？”
卢卡点点头，“勉强会用。”但是他的姿势不太标准，看着甚至有点笨拙，成功地让王雨霁笑出声来。
王雨霁站起身，绕到卢卡身后，像是教小孩子握笔似的，抓着他的手教他怎么用筷子。
“你看，这样握着轻轻地夹住，就能夹起来了。”
卢卡却顺势想到昨晚被教叫名字的事，脸不受控制地红了起来。
“怎么脸这么红？”王雨霁已经坐回他对面。
“没什么，可能是熏的吧。”
应王雨霁的要求，吃完饭卢卡还是得寸步不离地跟着他。
王雨霁到书房找了张唱片安上，卢卡坐在一旁听着，对王雨霁的审美品味不敢苟同。怎么会有人把鬼叫刻进昂贵的唱片里去？
“没什么事我先去休息了。”
“再坐会儿。”王雨霁神态有些奇怪，卢卡只好听他的。
他第五次把头从书里抬起来，这书写得还行，通俗易懂适合大字不识几个的他，可是这背景音实在太扰民了，他怎么也看不进去。